Los espejos transparentes

Casi tres años han transcurrido, escribir no es fácil...

Uno dice lo que dice, mas no dice lo que piensa.
Los espejos no reflejan: transparentan.
Todo mira fascinante de frente, pero no existe.
Todo vuelve por detrás y es lo real, invisible.
En lo que veo, no veo; en lo que no veo, creo;
en toda imagen apunta una múltiple presencia,
palpitante intermitencia del corazón: confusión;
y así me siento indeciso como un pobre hombre perdido,
como tú que ¿quién eres?,
como yo que ¿quién soy?

Los espejos que me escupen hacia fuera,
y hacia dentro me proponen transparencias
de distancias y silencios, deben ser,
quiero que sean, para mis obras ejemplo,
con mucha luz hacia fuera,
con más secreto hacia dentro.
Juego al juego, sí, con trampa,
como hay doblez en los versos.
Así se cuentan las cosas que nos pasan cada día,
y bien contadas parecen fascinantes y sin alma.
Si se piensa, nada es lo que se ve en el espejo.
La luz grande es un abismo y un estúpido misterio.

Gabriel Celaya.

¿Cuántos espejos tienes en casa?
¿Acaso uno frente a la entrada/salida?
¿Quién se queda en casa cuando sales?
¿Quién entra tras de ti cuando regresas?
¿A quién encuentras cuando te buscas?

Dormir es un placer... no olvides despertar.

Entre tú y yo

Brilla tu frente cual lumbre,
la mía es pálida y mustia,
tú eres la paz, yo la angustia,
yo el abismo, tú la cumbre,
eres dulzura hechicera
y amargo dolor me diste,
eres tú la primavera,
yo el invierno oscuro y triste.
Son como cielos en calma,
son como soles tus ojos,
pero iluminan a mi alma sus abrojos.
si eres el sol, sempiterno de mi anhelo
¿por qué no matas el hielo del invierno?.
Este hondo amor de mi vida,
para un corazón tan yerto
es como flor, que se ha abierto
sobre el dolor, de una herida.
A veces quiero olvidarte,
matar esta pasión tierna,
pero ¿como no adorarte?,
¿cómo corazón dejarte?,
sin tu amor, hay noche eterna.
Amor, celeste ardentía
fuego santo de ideal,
eres la tortura mía, pero eres también fanal
sin ti, la vida sería, mi arenal.
Dulces ojos, enciendes siempre mi amor
Aunque halla puesto el dolor,
sus abrojos en la hoguera del amor
Como el fango de agua obscura
copa del cielo, el fulgor,
su amargura, idolatra su dulzor.
En la noche de mi pena
con la aurora de mi encanto
mira que te quiero tanto, mi morena.

Las historias que no sucederán...

.

Sentado en un banco, muy cerca del suelo de piedra cubierto de paja,

espero que llegue el hombre. Diseñó un símbolo para que lo repita en su armería.Observo mis manos de herrero. Los detalles son demasiado finos para repetirlos con precisión.
Ha llegado, prometo el mayor esfuerzo. No podria pagar el material desperdiciado.

***

La cueva es el templo, la escalinata llega al altar.

Todo es roca, una sola pieza, una gran escultura a la vida.

Levantar la mirada a la inmensidad iluminada.

El sitio solo permite mantenerse de pie o postrarse entre escalones.

Arriba quien presidirá la ceremonia, ¿mujer?.

***

Al fin ha terminado, un viaje extenuante.

Los ecos del llanto han cesado.

El viento aleja las columnas de incienso pútrido.

Pocas cenizas quedan entre las rocas. La mujer aún danza.

Retornar se ha convertido en la prioridad de mañana.

***

Jugando, jugando, terminó creciendo.

Hoy . . .

Un paquete de valses...
voces que vivieron medio siglo atrás...

Muere el sol en los montes, con la luz que agoniza, la vida en su prisa, nos conduce a morir...

En la inmensidad de las olas, flotando te vi...

Viva mi desgracia, ya que no me quieres tú...

....

La lista sigue creciendo...

A veces...

.

... necesito una camisa roja,
... deseo una botella de agua fría,
... quiero atar el viento de la tormenta,
... prefiero la sal,
... elijo llorar,
... llevo el sol en el bolso,
... sostengo el futuro con un dedo,
... recibo la aurora,
... juego a escribir,
... despido a la luna,
... destruyo fotografías,
... regreso al principio,
... retorno al presente,
... obligo al silencio,
... solo vivo,
otras, muero.

De vez en vez.

Ayer...

Tuve un día invisible, desapareció en actividades.

Despido al día que se atrevió a desaparecer como hielo bajo el sol del verano.

Ni humedad quedó.

Se disfrazó, cubierto con pequeños papeluchos. Reciclados de un cesto, desbordado de errores.

¿Cómo fue tu día?

Te elegí...

.
En un sueño de vida, elegí conocerte...
Salí a tu encuentro.

Deambulé por senderos ocultos.
Atenta al pulso de tu presencia.
Los escollos fueron juego de niños.

Llegado el momento,
me detuve ante ti con las manos llenas,
de esperanza, promesas, cicatrices y huellas.

.

Mis deseos para ti...

Aunque cada año es nueva la lista...
Este año te deseo... igual que siempre...
Que cumplas mas,
que tu salud sea plena,
que sigas amando,
que sigan amándote,
que vivas 100 años,
que viajes a la luna,
que tengas tres hijos,
que tengas una hija,
que pasees en camello,
que bebas sobre el Rhin,
que subas el Kalimanjaro,
que escales Machu Pichu,
que navegues en el Mediterráneo,
que disfrutes la Costa Azul,
que cruces el Amazonas,
que disfrutes del Kamasutra,
que viajes en globo,
que rías,
que juegues,
que vayas,
que vengas,
que subas
o que bajes...

solo exigiré que... ¡seas feliz!



Un beso cariñoso...

Aún te amo.

Destino

Una pieza al gusto de mi sol de medianoche...


Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.

Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
—antes que lo devoren— (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

Rosario Castellanos

(1925-1974)

Las palabras...

.

...Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan. Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo todas las palabras. Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se escuchan, hasta que de pronto caen...
Vocablos amados. Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío...
Persigo algunas palabras...
Son tan hermosas que las quiero poner en mi poema. Las agarro al vuelo cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces, las revuelvo, las agito, me las bebo, las trituro, las libero, las emperejilo...
Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola.
Todo está en la palabra. Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se colocó dentro de una frase que no la esperaba...
Tienen sombra, transparencia, peso, plumas. Tienen todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto trasmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas. Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada...
Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos. Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, tabaco negro, oro, maíz con un apetito voraz.
Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías... Pero a los conquistadores se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí, resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... salimos ganando. Se llevaron el oro y nos dejaron el oro. Se llevaron mucho y nos dejaron mucho...
Nos dejaron las palabras.

Pablo Neruda

Una sola palabra de este escrito me tiene en ascuas, investigué y corregí. Aún así, no estoy segura. Si alguien la encuentra, ¿me ayuda?... Gracias mil.

Don dinero...

.
Alejandro ... hay combinaciones que pueden parecernos imposibles...

;) Dinero y poesía.


Don dinero

Madre, yo al oro me humillo,
él es mi amante y mi amado,
pues de puro enamorado
de continuo anda amarillo;
que pues, doblón o sencillo,
hace todo cuanto quiero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Nace en las Indias honrado
donde el mundo le acompaña;
viene a morir en España
y es en Génova enterrado;
y pues quien le trae al lado
es hermoso aunque sea fiero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Es galán y es como un oro;
tiene quebrado el color,
persona de gran valor,
tan cristiano como moro;
pues que da y quita el decoro
y quebranta cualquier fuero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Son sus padres principales,
y es de noble descendiente,
porque en las venas de oriente
todas las sangres son reales;
y pues es quien hace iguales
al duque y al ganadero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Mas ¿a quién no maravilla
ver en su gloria sin tasa
que es lo menos de su casa
doña Blanca de Castilla?
Pero pues da al bajo silla,
y al cobarde hace guerrero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Sus escudos de armas nobles
son siempre tan principales,
que sin sus escudos reales
no hay escudos de armas dobles;
y pues a los mismos robles
da codicia su minero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Por importar en los tratos
y dar tan buenos consejos,
en las casas de los viejos
gatos le guardan de gatos;
y pues él rompe recatos
y ablanda al juez más severo,
poderoso caballero
es don Dinero.

Y es tanta su majestad,
aunque son sus duelos hartos,
que con haberle hecho cuartos,
no pierde su autoridad;
pero, pues da calidad
al noble y al pordiosero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Nunca vi damas ingratas
a su gusto y afición,
que a las caras de un doblón
hacen sus caras baratas;
y pues hace las bravatas
desde una bolsa de cuero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Más valen en cualquier tierra
mirad si es harto sagaz,
sus escudos en la paz,
que rodelas en la guerra;
y pues al pobre le entierra
y hace propio al forastero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Francisco de Quevedo (1580-1645)

Frasco de cristal...

.

Era Shimamoto quien se encargaba de poner la música. Sacaba los discos de la funda, los colocaba en el plato del tocadiscos sosteniéndolos entre ambas manos con cuidado de no tocar los surcos con los dedos y, tras limpiar el cabezal con un cepillito, hacía descender la aguja sobre el disco.
Cuando acababan de sonar, los rociaba con un pulverizador para quitarles el polvo y los secaba con un paño de fieltro. Después los metía en la funda y los devolvía al lugar asignado en la estantería.
Llevaba a cabo esta sucesión de acciones que le había enseñado su padre, una tras otra, con una expresión terriblemente seria. Entrecerraba los ojos, incluso contenía el aliento. Yo siempre contemplaba ese ritual sentado en el sofá. Cuando el disco se encontraba de nuevo en el estante, Shimamoto se volvía hacia mí y me dedicaba una pequeña sonrisa.

Y yo cada vez pensaba lo mismo. Que no era un simple disco lo que Shimamoto tenía entre las manos, sino un frasco de cristal que encerraba una frágil alma humana.

"Al sur de la frontera, al oeste del sol"

Haruki Murakami

Elegía para ti y para mi...

* * *

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y tú te irás borrando lentamente de mi sueño.
Un año y otro año caerán como hojas secas
de las ramas del árbol milenario del tiempo,
y tu sonrisa, llena de claridad de aurora,
se alejará en la sombra creciente del recuerdo.

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y quizá, poco a poco, dejaré de hacer versos,
bajo el vulgar agobio de la rutina diaria,
de las desilusiones y los aburrimientos.
Tú, que nunca soñaste mas que cosas posibles,
dejarás, poco a poco, de mirarte al espejo.

Acaso nos veremos un día, casualmente,
al cruzar una calle, y nos saludaremos.
Yo pensaré quizá: "Qué linda es todavía."

Tú quizá pensarás: "Se está poniendo viejo"
Tú irás sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.
o tú irás con un hijo que debiera ser nuestro.

Y seguirá muriendo la vida, año tras año,
igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.
Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,
o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.
Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,
pensaré en ti un instante, pero cada vez menos....

Y pasará la vida. Yo seguiré soñando;
pero ya no habrá un nombre de mujer en mi sueño
Yo ya te habré olvidado definitivamente
y sobre mis rodillas retozarán mis nietos.
Y quizá, para entonces, al cruzar una calle,
nos vimos frente a frente, ya sin reconocernos.

Y una tarde de sol me cubrirán de tierra,
las manos para siempre cruzadas sobre el pecho.
Tú, con los ojos tristes y los cabellos blancos,
te pasarás las horas bostezando y tejiendo.
Y cada primavera renacerán las rosas,
aunque ya tú estés vieja, y aunque yo me haya muerto.

* * *

Era un regalo, es una pesadilla.

Me regalan un libro digital, para abrirlo con word... pero, ¡oh, decepción!... no puedo leerlo en esta chimistreta, que si la fuente tiene candado, que si el marcador de texto no tiene tinta... flaco favor... no quiero leer en el celular, es mi semana de vagaciones, ¡quiero leer en la pc!...

¿Es mucho pedir, darme un archivo modificable? Prometo solemnemente borrarlo en cuanto termine de leerlo, ya lo encargué en la librería en papel y pasta dura. Llegará a finales de septiembre, ¡gracias!.

Gritos al viento, quien me lo regaló ni siquiera sabe que este blog existe.

PD: F. Pohl